El interruptor

Ven, que te apago el interruptor, cariño mío, para que tus heridas brillen en la penumbra, como diez soles ocultándose en la recta infinita. Déjame lavarlas de la infección onerosa con mis lágrimas de María Magdalena enamorada, en este cuerpo donde también me cuelga este extraño nervio hueco. En cada gemido de dolor está dibujada la valentía glotona que se comió el miedo de generaciones, déjame besarlas con la adoración de una colita sola, que masculla tras tu puerta rezos de protección a tu cuerpo machucado de lumazos, a tu cuerpo abigarrado de violeta esmeralda que se consagró a la violencia de los santos populares. Deja que tu verso sencillo entre a mi oído acolchonado, que aquí estoy, mientras tu quejido de hematomas, contornea hasta liberar tu cabello de sotobosque lleno de sudor viril antes de levantarse el unicornio rojo que ahora ya no tiene sosiego. Descansa, dulce quequito de chocolate, que mañana el sol sale por el este y haré que te sientas orgulloso, mientras extiendo mis alas tras los fuegos de esquina abierta. Quizás, mañana, tus besos adornen mis alitas rotas y hematomas como racimos de uva. Duerme para que soñemos el mismo sueño, donde siempre reímos de las historias contadas por primera vez, donde siempre nos volvemos a conocer al medio de todas las personas del mundo. El interruptor ya apagó la luz. Brilla como nieve de julio bajo la luminaria oscura.

Destino de Cordero

Esto de ser hombre

de creerse hombre

de esperar ataúdes como ofrenda a la tierra

desguace de cuerpo hasta la silueta que entra a la noche

es mi dolor primigenio.

No hay gracia en ser hombre

no cuando soy una reinita

que quiere flores en sus orejas

una puta de sentimientos asesinos

bajo el quilanto florido

lleno de ratones sexuales

ávidos por comer mi fruto.

Esto de ser hombre

me aflige como seda

aplastando el cartílago fructoso de mi alma.

Mi cuerpo es un río de palabras

sin filo hecho verso

que despido con gritos mudos

hacia la civilización

que me ve como hombre

como primer nombre, como apellido de padre.

Hasta madre me reniega la col

florida de su apellido inexpugnable.

Sólo me queda menguar

mientras hurgo en mis caderas

anchas como los versos

que riegan esta tierra

confesándome frente al arroyuelo

hasta ser contorno vacío para alguna estrella

que ningún ojo puede ver.

Esto de ser hombre

de creerse hombre

es el desfilar silente al degüello obediente

en el matadero de los espíritus

destino de Cordero

para la polilla nocturna.

Piel sombra

A ti, solo puedo hacerte poemas,

ataúdes como en tenedor libre,

garras de gato que entierran su mierda,

poemitas baratos sin gracia

sin condecoración imaginativa

donde las imágenes 

son solo mi ente lamiendo

tus sudores que me niegas.

Que más son tus pliegues

especia traída del patio trasero

de la metrópoli triturada,

embajada vacía de hogar,

visita impertinente a tu puerta,

piel de sombra de otro idiota,

tu faro en el cabo incierto

me encalló el sexo a tu duda.

Me dan serias ganas

de odiarte hasta alguna estrella,

hasta que se hunda mi pueblo,

residente de espinas en mi cuero.

Pero soy rolliza grasa

que perdona demasiado 

al chillido pomposo de mi pena.

Que poemita rasca escribo

ebrio dormitante con ganas

de escribir mi rabia contra 

tu lírico esqueleto de nalgas

colladas que no tienen aún

las nieves eternas de mi próstata.

Ódiame, que te odio.

Ámame, que te amo.

Sin título

Desde este cuerpo de voz grave y útero ausente, musito que es una paradoja observar un campo de abortados, ese limbo de llantos felices por aquellas que recuperan su vida del temor a perderla, ese limbo de llantos del desgarro por ese feto añorado a llenar los últimos espacios de vacío interior. Pero hay tanto cuerpito venido a este teatro trágico a secarse entre vientos amargos, que sin importar la inspiración de las lágrimas, que sean estas las que bañen sus pequeñas nucas de emociones, de amor propio, de amor por el prójimo, que mi llanto sin matriz humecte sus tallitos dispuestos a recibir la luz del cariño que podemos proveer con nuestras bocas, manos y acciones. Que sea el campo de abortos, como una tomatera, que sea por elección o accidente, pero que las acequias de nuestro llanto, sean la vida de los girasoles que se afirman en el suelo, que brotan y brotan para alegrar esta tierra.

Rezo a la Yegua de la Furia

Yegua

Yegua maldita

que arden los poros

de infinita locura

alazana de fuegos

rosa amargura

de esputo sanguinario.

Yegua

que cabalgas amante

a pelo sin pudor

pisoteando los sueños

espumantes de licor.

Yegua

incandescente fulgor

bufadora esperanza

que amasas - cónsula-

con rascadora pezuña.

Yegua

Yegua mortuaria

que comes fruta viva

de mosca transformada:

tierras de florida cereza

leche agria 

de tu glande inframunda.

Yegua

Yegua

Yegua de las Tres Marías

Yegua de las Tres Moiras

Yegua de las Tres Pascualas

Yegua del Tridente y la Trinidad

Fuego.

La palabra vetada

Vengo a consultar

tus ojos de diccionario

para definir las palabras

de este origami sentido

que doblan mis manos,

a tatuar las imágenes

de los sueños que soñamos

y dejar guardados

mis besos bajo tus axilas

como los pimpollos

de un roble amoroso,

un redil abierto

para que pasten

las bestias que hemos

domesticado con

el silencio de nuestra compañía,

esperando la brisa correcta

y la marea tranquila

para quedarnos hasta el alba

y después toda la vida,

soplando al oído

la palabra vetada

cultivada en la hierba

entre la arboleda plañidera

unida con corchetes

de tu pulcra oficina,

en nuestra casa escrita

de tinta roja de una novela

que trata de un amor

entre el sosiego del Cielo

y la desolación del Infierno.

Novelita erótica

Cuando dormimos juntos
a poto pelao
somos como dos libros abiertos:
un diccionario de palabras
y la novela que las ordena;
tú y yo,
con nuestras vergas
como lápices que escriben
y el semen, la tinta que lo plasma.

Mar sin conchas

Ojalá te alejaras

de este cuero

supurante de amor

envuelto en arena

de recuerdos

inventados

para consolar

esta cueva

en mi pubis

que triste clama

por la piel

que apenas

puedo tocar

en este mar

sin conchas

para que tú

puedas recolectar.

Reina polilla

Pensaba alguna vez que existió amor, como una marica enclaustrada en busca de un mendicante cariño, que tanto se pega el aire de la ilusión a mi cuero. Mira, que tontera, cuando ya eres manzana madura y la voz se te vuelve pasta carraspera de tanto cigarrillo, siendo una estrella ahogada en el patio de las sobras. Tanto te fijas en machos con cojera de alhelí, que tendrán entradas de golfo y se convertirán en sus papás despreciados. Tanto, tanto te fijas en su afilada indecisión de cuchillo , esperando que tu actitud de señora abnegada, te corte un espacio en ellos para tu cariñito de sirena sola. Ellos quieren sirenas de aire, con su sexo correspondiente, para que sufran sin alcanzarlas, colita sola, que desde chiquichicho sabías que el abrazarte por tu cuenta, mientras te mirabas los ojos al espejo viendo esas lucecitas de bombillo de colipato, serían las mejores luces, que algún día, te harían volar como la reina polilla, en las esquinas que ahora son fuego y barricada.