La lluvia fría
lava mi cuerpo vestido
y mi cuerpo desnudo
de piel sin días de soles
continuos, así como
los ñirres se baten
en peleas con el viento
por el tronco más erguido;
o entre ellos
por la barba más tupida:
anhelos viejos de tierras
lluviosas del pretérito
donde había fiesta
de magma y hielo
rozando hasta el vapor
cuando Dios no existía
ni tenía plan de conquista.
Ahora solo queda
escoger a los amigos
que nombrarán las nubes al oído
profetizando la lluvia
que sellaremos con un beso
hasta que la locura
nos lleve frente al contrato.
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