La noche sopla el día
hasta escuchar sus tacones
largos como los témpanos
en inviernos traslúcidos
donde el viento
es un organillo que canta
a los brotes verdes del cerezo
y cuando la noche
se cansa de su exceso de presencia
viene el vaho de nuestros alientos
entre gorritos de lana
y mitones para esconder el azul
de nuestras manos heladas
escarbadoras del fuego
en la nieve maculada de tierra.
Y ahí gritamos ¡Hay vida!
pero es mi voz eco de respuesta
que reverbera en telarañas blancas
con Candy, la gata casera
y el gusanito vivo en mis manos
como testigos silenciosos
de la soledad del niño
vestida de estación.
Ya viene la noche
con sus tacones
para hacer crujir el tejado de zinc.
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